Restaurante Portugal
Ir ao mercado e voltar e mãos abanar. Ou de bolsos vazios. Ou os dois. Ou não.

Alberto não dorme, nem mesmo fora de serviço. Alberto está dois passos à frente, é o homem do leme, o caça talentos, o senhor intuição.
Cheira-lhe que peixe graúdo pode resolver o problema e sabe da importância vital de uns quantos jaquinzinhos. Do oito ao oitenta, dois ou três recém-nascidos podem ser levados para o viveiro, os de melhor "potencial" aparente. E aqui ninguém melhor do que Alberto para escolher.
Lembra, orgulhoso, há uns tempos atrás, aquele pequeno comprado no leve-três-pague-um, aquele vindo por excesso para possiblitar a vinda de outro. O que não era para vir, esse que foi embora há dois meses, para a mesa quatro, a peso de ouro. Fez-se peixe pelas mãos dele, peixe a sério.

O fundo para a aquisição dá para tudo. Peixe graúdo, para lucro imediato, ou escamas despercebidas, a médio prazo. Ou então os dois.

Alberto faz contas e contas, pé ante pé, marginal fora, depois cidade dentro. Vai. Volta.
Faz contas e contas. Se chega assim ao mercado, sem fórmula para decidir, há-de voltar a cometer o mesmos erros de há dois anos atrás.
Talvez seja melhor dormir sobre o assunto, regressar amanhã, passar a noite a reflectir os porquês de o chefe de cozinha, cargo que acumulava com o de mesa, ter escolhido emigrar.
Logo agora que o Restaurante Portugal voltou às páginas dos guias estrada, como o melhor da europa.
Amanhã, Alberto vai decidir mal. Pouco importa. Usa e deita fora. Até um dia.